Куда "Макар" телят не гонял...

Вчера на Эхе Москвы ночью был Макаревич. Пел свои, но не "машинные", песни под гитару, отбивался от обвинений в лизоблюдстве и т.д. Советую посмотреть:
Час Первый

Час Второй



PS С моей точки зрения, настоящий поэт (а А. Макаревич, не смотря ни на что, настоящий поэт) - это простой медный провод. Поэтому пока по нему "сверху" ток не запустили, он может делать, что угодно. Но только напряжение в цепи скакнуло - все! - поэт выплескивает всю ту энергию через стихи в мир. Поэтому Пушкину стоит простить дуэль, а Макаревича не тыркать разговорами с тем, про кого он спел вчера пару песен.

"Папа - турок, мама - грек, а я русский человек..."

Интересно, почему национализм так живуч?..

Ну, вот подумайте – что только в мире не происходит, а всякие скинхеды не меняются, не исчезают в процессе эволюции, как любой другой социальный атавизм.

Для себя я нашел ответ.

Любая власть нуждается в создании некой национальной идеи – этакой универсальной цементирующей жидкости, накрепко схватывающей нацию, и, соответственно, страну. Идея внешнего врага – одна из самых избитых, но, как ни странно, самых действенных. «Вот они, гады этакие, хотят нас всех замочить и вообще за людей не считают,» - все просто, именно так кричат с трибун всякие антисоциальные элементы, по иронии Судьбы попавшие во власть. И люди объединяются. Все логично – «эти гады нам жить не дают, если бы ни они, так мы бы…»

И никто не замечает, что все эти дяди, бодро вещающие с трибун, купаются в роскоши, а народ нищенствует как раз из-за этого,  а не по причине злобного шпионажа «непримеримых врагов».

И национализм, по моему мнению, относится как раз к этому виду объединяющих идей. Но!

Но отсюда следует, что в многонациональных странах это чистой воды мазохизм.

Ну представьте, выходит Обама и говорит: «Мы, доблестные африканские эмигранты – лучшая нация, а всех остальных надо мочить!» У США шок, журналисты бьются в истерике, у всех счастье… В Америке, создававшей собственную нацию по принципу «плавильного котла», национализм не шибко возможен.

А у нас в России?..

Почему у нас-то неофашизм живет и процветает? Попробуйте вспомнить, какие лично у вас родственники и откуда они. Я в детстве брал карту и карандашом отмечал те места, где жили или живут мои близкие. Ну и какого?

У нас нет ни чистокровных славян, ни татар, ни кого бы там еще. Значит, наци – это разъедающая нас с вами кислота. Эта кислота от нас уже отгрызает Северный Кавказ, эта кислота внушает нам, что «Россия для русских». Для тех русских, про которых заголовок поста.

Но почему-то эта гадость живет… Это как же надо себя убедить, что ты – эталон «своей» нации, и пойти крушить тех, у кого нос не той формы?

Это ведь не защитная реакция, не в коем разе. Эта реакция зомби, загипнотизированного человека, которого запрограммировали на эти дествия…

Смилуйся распрограммируйся Зомби
Распрограммируйся, серое солнце
Смилуйся распрограммируйся поле
В мир, что задумывался любовью
Распрограммируйся, туфля подснежник
Смилуйся распрограммируйся поезд
Жизнью обёртывается позднее
Эта, и мне непонятная повесть

                                                   (Вознесенский)

Стихи. "Люди и Звезды"

Сквозь тысячи лет световых и дней
Вкус крови плюсом к вкусу хлеба.
Так люди в сумраке теней,
Как в зеркало, глядятся в небо,

Ища себя меж звезд и дыр
И многочисленных созвездий:
Меж Лебедей, Тельцов и Лир,
Южных Крестов и Перекрестий.
Но не находят - не судьба.
На небе слишком места мало.
И только глохнет Тишина
И укрывает одеялом.

А может быть наоборот?
Таким чужим заветам внемля,
Мильярды звезд - небесный флот -
Как зеркало, глядятся в землю.

Но нам с тобою - все равно.
Смотреться в это наше небо,
Чтоб мирозданье, как в кино,
Ушло направо, выйдя в лево.

И, может, звезды смотрят вниз,
Иль вверх таращимся мы сами,
Чтоб разорвав воздушный лист,
Случайно встретиться глазами. 

Стихи. "Осень"

По радио передали сентябрь.
Пожалуй, забросим другие вопросы,
Нас ловит своими пустыми сетями
Глухая натурщица Рембрандта - Осень.
Наш занавес выцвел. Промокла вся сцена.
Застенки глухи, и замерзла суфлерка.
У нас постоянство лишь в переменах,
 А смысл лишь только в метаньях без толка.
За окнами ветер и звездопады,
Но яркость фальшива, безбожна и сера.
Под светом земным неземные наяды
Встречают закат обжигающей эры.
За окнами дождь и тоскливо, наверно,
И мечутся капли по стеклам, как осы.
Нас так затягивает вдохновенно
Глухая натурщица Рембрандта - Осень.
И свадебный марш с листопадным отливом
Поет нам о том, что закончилось лето.
Так каверзно, медленно, неторопливо,
Как в вечность, все в Осень уходят поэты.
И лишь тишина остается тоскливо.
И тихо кричит отчуждение лета,
Ведь чьим-то желанием неуловимым
На наши объятья наложено "вето".
И что-то мелькнет в оседающей ночи,
И правда примерит приставку "будто".
Последним невыстраданным многоточьем
Безумное лето уверует в чудо.
И будет грустить неземными ночами,
Мечты возвратиться роняя оземь.
Его тоже поймала своими сетями
Глухая натурщица Рембрандта - Осень.

В окно открытое влетали
Чужие сказки и вопросы.
Над этим миром тихо тает
Простая муза - миссис Осень.
И тишина роняла кисти,
И с ободряющим прищуром -
Как высшая из данных истин -
Светило Солнце в небе хмуром.
И верилось, что не напрасно
Нас носит из огня в полымя,
Не зря все жертвы и лекарства,
Не зря все подвиги "во имя".

Уже дочитан многотомник,
И, грустный взгляд на лужи бросив,
Мой дом, как радиоприемник,
Окном открытым ловит осень. 

Тест

Пересылка в жж проверяется...
раз-раз..

ШМАК открывает новый сезон!

Таки-да, ШМАК живее всех живых и продолжает развиваться.

Мы рады сообщить вам, что новый сезон заседаний (он же новый учебный год) ШМАК начнет уже в этот понедельник в 12-00.

Это значит, что:
1) будут решаться вопросы дальнейшего развития:
        а) ШФИК;
        б)ШПроК;
2) будет прочитан очередной доклад;
3) будет обсуждение задач с ЛКТГ;

Просьба всем членам клуба, кто это прочитает, оставить коммент здесь (в g+, в twitter, на клубную почту shmaclub14@gmail.com) о своем присутствии в понедельник.

Стихи. "Перемены"

Ты знаешь -
              Все не просто так,
Все не случайно,
                 Все иначе.
Когда слова так мало значат,
Над нами реет новый флаг.
Все нелегко;
             Все по-другому,
Какое счастье открывать
Глаза и видеть глаукому,
Чуть спрятавшуюся под кровать.
Все изменилось, правда, моя леди,
И если мир не заслужил пощады,
На моей тусклой лестничной площадке
Давайте конец Света вместе встретим.
Но ощущаешь каждой клеткой кожи
Другое время и другие мифы,
Другие Соломоны и халифы,
А ты твердишь:
           "Ну может, может, может..."
Нет, все былое кануло в года,
А все иное вышло за пороги,
И даже эти выжившие Боги
Надменно переходят в Господа.
Все изменилось - перебит сюжет,
И где-то Дездемона громко плачет,
Что так случайно утопила мячик,
Да только рыцаря, чтоб вытащить, все нет.
Но только знаю -
               мы с тобой не те,
Не вписываемся в неформатный жанр,
Ведь нет у нас ни крыльев и ни жабр,
И мы не растворимся в темноте.
И мы опять не выйдем в Новый Год,
Хотя он будет в чем-то так безумен,
И старый черт вдруг стал благоразумен,
А ангелы...
           Да кто их разберет!
Мы не отсюда!
          Это так, увы,
Но ксенофобия для вас неизлечима,
Устало догорает Хиросима,
Смотрясь в пустое зеркало Невы.
И мир не с того места начался,
И все уже казалось безызъянно,
Когда лечили высохшие раны,
О только высшей милости прося.
Но ты не ты -
            прости, не обессудь...
И я не тот -
            Какой дурацкий жанр....
И если ты не любишь, то забудь,
Но только лишь не уходи так рано.
И в этом новом мире нету нас,
И это так печально признавать.
Свою в веках подчеркивая стать,
Нам чьи-то Боги подведут баланс.
Но мы с тобой -
            не просто так,
Когда пойдут дожди наверх,
Мы очищаемся от вех,
Нас так ведущих в кавардак.
Все изменилось в этот раз,
И, право, я уже не тот,
И, подведя рукой баланс,
Нам Бог откроет новый счет.